Minirrelato para María

Mientras sube al autobús siente el nudo en el estómago pero aguanta el tipo y sonríe conteniendo las lágrimas. Su madre no será tan fuerte y dará rienda suelta a la emoción de ver cómo su niña, aunque por una semana, abandona el nido, las alas de mamá gallinita.  Ella subirá al autobús deprisa y buscará dónde sentarse, preferiblemente en una ventanilla para poder seguir despidiéndose de su familia con la mano y mostrarles lo fuerte y lo mayor que es.  Cuando se abrocha el cinturón de seguridad, de algún modo se está desprendiendo del último cordón umbilical.  Tiene once años y mil pájaros en su cabecita preadolescente.  El autobús se aleja del pueblo veloz y ella mirará una última vez la catedral y verá de lejos el campo de fútbol donde tantas veces ha entrenado con su equipo y pensará en su hermano, inseparable, su mellizo que ahora no estará para protegerla.  El nudo en el estómago va dejando paso a un gusanillo agradable de lo que está por venir.   Un viaje a cualquier lugar es a menudo un viaje hacia uno mismo.  Una oportunidad para ser nosotros mismos o la persona que realmente queremos ser.  Sueños de libertad.  De amistades verdaderas aunque efímeras.  Otros lugares y cosas que aprender.  La sensación de estar haciendo algo grande, importante.  De distinguirse del resto. Sobre todo de las aquellas a las que dejó atrás con una mueca de envidida.  Y cuando regrese, ya estará un paso de gigante por delante de ellas.  Cuando regrese,  las sirenas se acercaran a ella con sus cánticos maliciosos a saber y a preguntar para luego desdeñar y decir que lo que ellas se han perdido no era para tanto.  Pero tú ya estás un paso por delante de las cigarras.  La hormiguita trabajadora y lista y fuerte y guapa.  Las que se quedan son reinas de un palacio invisible.  Viajar te hará mejor persona, más segura de ti misma y te darás cuenta de que nunca más tendrás que andar detrás de nadie.  Tú ya estás un paso por delante.